Los fogones de Perico: Reducción de Pedro Ximénez

domingo, 22 de enero de 2012

Reducción de Pedro Ximénez

El vino Pedro Ximénez (también conocido como PX o Pedro Jiménez) está hecho con un tipo de uva moscatel cultivada en ciertas regiones muy cálidas de España, particularmente en la denominación de origen Montilla-Moriles y también se produce en Jerez.

En Córdoba está muy presente este vino y es frecuente tomar una copita de un buen Pedro Ximénez en el postre, y es costumbre que lo sirvan en los restaurantes al acabar la comida.

Una de las salsas que siempre tengo preparada y congelada es la reducción de Pedro Ximénez, que va fenomenal con el foie, las carnes o incluso con algunos postres.

Ingredientes:

· 1 botella de vino Pedro Ximénez

· 200 ml de nata

· el zumo de una o dos naranjas

· 1 cucharadita de maizena

· sal y pimienta

Preparación:

Se pone en vino en una cazuela en el fuego y se deja hervir hasta que se consigue que quede reducido a la mitad del volumen, en ese momento se le añade la sal, la pimienta, el zumo de naranja con la maizena disuelta en él y la nata, y se mantiene en el fuego durante unos diez o quince minutos mas. .

Bon Apetit!!!

Sólo quien ama vuela. Pero ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.
Amar... Pero ¿quién ama? Volar... Pero ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.
Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.
Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otros como el granizo grave.
Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.
Triste instrumento alegre de vestir: apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
Un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
Como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve..
Miguel Hernandez